Blog de Bronze

hematocritico: ” Cura saliendo de la tarta en el cumpleaños de...

Mon, 06 May 2013 12:17:46 -0400

” Cura saliendo de la tarta en el cumpleaños de Jesús “ (Il aniversari picantoni dil cappo celestialli) Giotto

Download free fucking books!

Tue, 01 Jan 2013 12:34:50 -0500

A fuckload of classic literature:

1984 by George Orwell

A Christmas Carol by Charles Dickens

A Portrait of the Artist as a Young Man by James Joyce

A Tale of Two Cities by Charles Dickens

Aesop’s Fables by Aesop

Agnes Grey by Anne Brontë

Alice’s Adventures in Wonderland by Lewis Caroll

Andersen’s Fairy Tales by Hans Christian Andersen

Anne of Green Gables by Lucy Maud Montgomery

Anna Karenina by Leo Tolstoy

Around the World in 80 Days by Jules Verne

Beyond Good and Evil by Friedrich Nietzsche

Bleak House by Charles Dickens

Crime and Punishment by Fyodor Dostoevsky

David Copperfield by Charles Dickens

Down and Out in Paris and London by George Orwell

Dracula by Bram Stoker

Dubliners by James Joyce

Emma by Jane Austen

Erewhon by Samuel Butler

For the Term of His Natural Life by Marcus Clarke

Frankenstein by Mary Shelley

Great Expectations by Charles Dickens

Grimms Fairy Tales by the brothers Grimm

Gulliver’s Travels by Jonathan Swift

Heart of Darkness by Joseph Conrad

Jane Eyre by Charlotte Bronte

Kidnapped by Robert Louis Stevenson

Lady Chatterly’s Lover by D. H. Lawrence

Les Miserables by Victor Hugo

Little Women by Louisa May Alcott

Madame Bovary by Gustave Flaubert

Middlemarch by George Eliot

Moby Dick by Herman Melville

Northanger Abbey by Jane Austen

Nostromo: A Tale of the Seaboard by Joseph Conrad

Notes from the Underground by Fyodor Dostoevsky

Of Human Bondage by W. Somerset Maugham

Oliver Twist by Charles Dickens

Paradise Lost by John Milton

Persuasion by Jane Austen

Pollyanna by Eleanor H. Porter

Pride and Prejudice by Jane Austen

Robinson Crusoe by Daniel Defoe

Sense and Sensibility, by Jane Austen

Sons and Lovers by D. H. Lawrence

Swanns Way by Marcel Proust

Tarzan of the Apes by Edgar Rice Burroughs

Tender is the Night by F. Scott Fitzgerald

Tess of the d’Urbervilles by Thomas Hardy

The Adventures of Huckleberry Finn by Mark Twain

The Adventures of Tom Sawyer by Mark Twain

The Brothers Karamazov, by Fyodor Dostoevsky

The Great Gatsby

The Hound of the Baskervilles by Arthur Conan Doyle

The Idiot by Fyodor Dostoevsky

The Iliad by Homer

The Island of Doctor Moreau by H. G. Wells

The Jungle Book by Rudyard Kipling

The Last of the Mohicans by James Fenimore Cooper

The Legend of Sleepy Hollow by Washington Irving

The Odyssey by Homer

The Merry Adventures of Robin Hood by Howard Pyle

The Metamorphosis by Franz Kafka

The Picture of Dorian Gray by Oscar Wilde

The Portrait of a Lady by Henry James

The Prince by Nicolo Machiavelli

The Scarlet Pimpernel by Baroness Orczy

The Strange Case of Dr Jekyll and Mr Hyde by Robert Louis Stevenson

The Tales of Mother Goose by Charles Perrault

The Thirty Nine Steps by John Buchan

The Three Musketeers by Alexandre Duma

The Time Machine by H. G. Wells

The Trial by Franz Kafka

The War of the Worlds by H. G. Wells

Treasure Island by Robert Louis Stevenson

Ulysses by James Joyce

Utopia by Sir Thomas More

Vanity Fair by William Makepeace Thackeray

Within A Budding Grove by Marcel Proust

Women In Love by D. H. Lawrence

Wuthering Heights by Emily Brontë

Click on the motherfucking Hypelinks bitches.

Here! Have a fuckload of modern literature, too!

A Clockwork Orange - Anthony Burgess

A Study In Scarlet - Sir Arthur Conan Doyle

Abraham Lincoln, Vampire Hunter - Seth Grahame-Smith

An Abundance of Katherines - John Green

Artemis Fowl - Eoin Colfer

Bossypants - Tina Fey

Breakfast At Tiffany’s - Truman Capote

Bridget Jones’s Diary - Helen Fielding

Catcher In The Rye - J.D. Salinger

Charlie And The Chocolate Factory - Roald Dahl

City of Bones - Cassandra Clare

Clockwork Angel - Cassandra Clare

Damned - Chuck Palahniuk

Darkly Dreaming Dexter - Jeff Lindsay

Dead Until Dark - Charlaine Harris

Ender’s Game - Orson Scott Card

Everything Is Illuminated - Jonathan Safran Foer

Extremely Loud and Incredibly Close - Jonathan Safran Foer

Fahrenheit 451 - Ray Bradbury

Fight Club - Chuck Palahniuk

Go The Fuck To Sleep - Adam Mansbach

I Am America (And So Can You!) - Stephen Colbert

I Am Number Four - Pittacus Lore

Inkheart - Cornelia Funke

It - Stephen King

Life of Pi - Yann Martel

Lolita - Vladmir Nabokov

Marked - Kristin Cast

Memoirs Of A Geisha - Arthur Golden

My Sister’s Keeper - Jodi Picoult

Never Let Me Go - Kazuo Ishiguro

One Day - David Nicholls

Paper Towns - John Green

Percy Jackson and the Olympians: The Lightening Thief - Rick Riordan

Pretty Little Liars - Sara Shepard

Slaughterhouse Five - Kurt Vonnegut

Snow White And The Huntsman - Lily Blake

The Book Thief - Markus Zusak

The Bourne Identity - Robert Ludlum

The Giver - Lois Lowry

The Hunger Games - Suzanne Collins

The Kite Runner - Khaled Hosseini

The Lovely Bones - Alice Sebold

The Notebook - Nicholas Sparks

The Outsiders - S.E. Hinton

The Perks of Being A Wallflower - Stephen Chbosky

The Princess Diaries - Meg Cabot

The Things They Carried - Tim O’Brien

The Time Traveler’s Wife - Audrey Niffenegger

The Ultimate Hitchhiker’s Guide To The Galaxy - Douglas Adams

Tuesdays With Morrie - Mitch Albom

Uglies - Scott Westerfeld

Vampire Diaries: The Awakening - L.J. Smith

Water For Elephants - Sara Gruen

Wicked - Gregory Maguire

24.

Thu, 27 Dec 2012 12:23:37 -0500

sketchesdebronze:

Esta manhã, eu resolvi continuar a dormir e dormir e ignorar os urros agudos do despertador e dormir e dormir e sonhar. Chamaram-me para almoçar, mas limitei-me a revirar-me na cama com um resmungo e continuar a dormir e dormir e sonhar e dormir. No meio da tarde, porém, cansei-me de dormir e sonhar e despertei-me. Mas já era tarde demais para almoçar.

Sketches de Bronze: 18.

Fri, 21 Dec 2012 14:43:55 -0500

Sketches de Bronze: 18.:

sketchesdebronze:

—Onde está o fim, senhor? Onde está a tua promessa de uma morte dolorosa, de uma mudança catastrófica que nos faria verdadeiramente chegar ao arrependimento, muito além dos charlatães e seus cultos, muito mais além que um pai com uma chinela ou uma vara de marmelo em riste; onde está o fogo…

Sketches de Bronze: 6.

Tue, 30 Oct 2012 11:47:21 -0400

Sketches de Bronze: 6.:

sketchesdebronze:

Há algo mais deprimente que a autocrítica? Sim, a autocrítica traduzida em um código visual, como por exemplo, o grande rabisco ondulado a anular um diálogo inconcluso que eu havia começado a escrever antes deste texto. Já não lembro por quê, segundos atrás, me frustrei tanto com aquelas…

Sketches de Bronze: 3.

Sat, 27 Oct 2012 14:50:55 -0400

Sketches de Bronze: 3.:

sketchesdebronze:

A garota olhou pra ele e ele desviou o olhar, incômodo. Por que ela olharia pra ele? Seria uma dessas olhadelas de único objetivo reparar em uma dessas distorções na beleza onírica do mundo que o tornam verossímil. Ele era uma delas, ele e seu corpo franzino, ele e seu rosto, ligeira porém…

Meu novo Tumblr com textos diarios curtos e variados. Sigam-no!

nerdrio.com.br

Sun, 26 Aug 2012 06:49:15 -0400

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O Lago e a Lapide

Mon, 30 Jul 2012 23:13:23 -0400

O Lago e a Lápide

Senti-me preso em um clichê literário. Ali, ajoelhado na terra úmida a sujar Minhas calças desgastadas enquanto sentia o relevo da pedra talhada. As lágrimas já haviam secado, os soluços já não persistiam e o calor das emoções transpiradas era, pouco a pouco, substituído pelo frio de um fim de tarde outonal.

Quando comecei a tremer, resolvi que era hora de abrir os olhos. A lápide à minha frente demorou para entrar em foco. Respirei fundo, tentando relaxar meus músculos, concentrando-me em desenrolar minha cauda ao invés do nome gravado toscamente na rocha cravada no gramado.

“Mar…” Não! Me obriguei a levantar-me de um salto e a encarar o lago. O lago de minha infância, meu lugar favorito. Mesmo depois de quase ter me afogado aquela vez, nunca deixei de visitar este lago. Não, justamente após eu ter quase me morrido aqui que ele se tornou meu lugar favorito. Como uma espécie de desafio. Desafio a quem? Nunca tive certeza. Só sei que várias coisas boas me aconteceram depois disso. Depois de minha renascença.

“Renascença”, sussurrei, o bosque atrás de mim respondendo com respeito ao luto, silenciosamente. Ela riria de mim, sempre me debochava quando tentava ser minimamente profundo. Talvez a culpa fosse minha, nunca fui bom com palavras. Afinal, ela também gostava do lago, ela entendia sua importância. Por isso continuei a trazê-la aqui depois da primeira vez. Mas isso tinha sido há muitos anos…

Deixei meu olhar cair do lago para a lápide, mas antes que pudesse ler qualquer coisa, me apressei em continuar até meus pés. Descalços, calosos, mais sujos do que o normal. Feridos e manchados de sangue. Sangue de outros que não eu. Hoje havia sido a primeira vez que pisava um cadáver, o cadáver de um inimigo. Havia menos glória naquilo do que meu pai me contara, principalmente pelo que carregava com minhas mãos.

Ergui minhas palmas até meu campo de visão. Uma crosta amarronzada, sangue extremamente seco, a cobria. Não meu sangue, nem sangue de outros desta vez. Era seu sangue, o sangue dela. Enquanto a carregava para longe da batalha, de nossa casa, de nosso vilarejo e a trazia para cá, enquanto tentava estancar a ferida. Levantei os olhos ligeiramente. A lápide. A homenagem improvisada em lágrimas, pobremente adornada com seu nome.

Não havia conseguido.

Lágrimas tentaram hidratar meus olhos ressecados em desespero. Mas antes, saltei três passos e mergulhei minhas mãos na água esverdeada do lago. As esfreguei, esfreguei, esfreguei até o verde ser tingido por uma névoa avermelhada e minhas mãos estarem limpas. As analisei. Minhas unhas continuavam imundas, profundamente maculadas pelo sabor metálico.

Soquei a superfície liquida enquanto tentava urrar. Minha voz, porém, falhara. Um débil ganido foi tudo o que consegui exclamar com minha frustração. Limitei-me a assistir a água voltar, lentamente, ao estado plácido de antes, meu reflexo, o reflexo de um cão cinzento, cada vez menos distorcido.

Consegui rir da metáfora. Marie sempre ria quando eu tentava brincar fazendo poesia sobre o lago.

Marie. Seu nome penetrou minha alma como ferro incandescente. Por quantas horas havia chorado aquele nome, naquele lugar isolado? Já anoitecia e o frio era difícil de ignorar.

Levantei-me e dei as costas ao lago. Não podia voltar ao vilarejo. Não havia vilarejo ao que voltar, tudo já queimava enquanto eu fugia de lá. Tampouco havia Marie para quem voltar. Ela sempre estaria ali, junto ao lago, esperando por mim. Olhei para trás uma última vez e sorri um sorriso de derrota, como aqueles de quando ela ganhava de mim com sua teimosia. Não havia mais nada a ser feito.

Peguei a espada que havia cravado na terra. Não limpei o sangue dela, apenas encaixei-a na bainha e adentrei novamente o bosque, deixando Marie com o lago e a lápide, à minha espera.

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Mon, 30 Jul 2012 22:05:43 -0400

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Chuva Castanho-Escura

Fri, 03 Feb 2012 08:21:38 -0500

Eu estava correndo. Não costumo correr, sou o filho da puta mais sedentário do mundo, mas aquele dia eu estava correndo, correndo embaixo da chuva ainda por cima, como se tivesse oito anos no sitio de meus tios enquanto brincava com meus primos. Na verdade essa não é das melhores comparações, já que eu estava correndo sozinho e nunca antes havia estado tão longe da felicidade ignorante de si mesma daqueles dias chuvosos de sitio. Eu não saberia dizer se havia cedido momentaneamente aos prantos ao virar sua esquina; a opressão em meu peito e a dormência geral que me assaltavam poderia muito bem ser reflexo de minha baixa capacidade física. Mesmo meus olhos, entrecerrados trás meus óculos, não estavam protegidos das precipitações, então nunca saberei se entre os quinhentos ml de água de chuva que já haviam entrado em minha boca havia uma que outra lágrima em busca de refúgio. O caso é que não me importava, nem me importava meu aspecto quando pulei o pequeno portão que separava sua pequena varanda da rua, cruzei com dois saltos pouco graciosos o caminho de pedras até sua porta e esmurrei três vezes a madeira com o nó de meus dedos. Naquele momento, me estanquei, hesitei, deixei que o frio penetrasse minha mente por vez primeira desde que saíra de casa. A gélida sanidade conseguira desfazer-se da mordaça para berrar um espasmo de razão em minha nublada mente. O que ia dizer? Por que tinha que dizer o que iria dizer? Que direito eu tinha de dizer o que iria dizer? A seca tormenta voltou a engrossar, porém, quando me veio a sensação de que estava demorando demais. Não sei o que me levou a voltar a golpear a porta, se a frustração ou o medo, mas sem duvidas foi a fúria o que me fez exclamar. Não lembro o que exclamei, algo genérico, algo equivocado semanticamente, mas que na hora sempre parece adequado. Fazia já alguns minutos que eu deixara de sentir frio, a única sensação física e palpável sendo a queimação de meu sistema respiratório por respirar aquele ar gélido e úmido, então a dor que senti em meu punho, o qual acabou por chocar com demasiada força contra a porta, esquentou meu corpo como um hálito dracônico, reconfortante. Foi enquanto eu olhava para meu punho avermelhado que ela abriu finalmente a porta. O calor reconfortante de meu punho pareceu insignificante comparado ao ódio que, em ebulição, bloqueou minha garganta ao sentir aqueles olhos de um cruel castanho-claro penetrar minha pele fria e ensopada, com receio e o que eu não pude distinguir entre nojo e pena. Talvez uma mistura dos dois. Talvez. A nova explosão magmática dissolveu o resto de consciência. Abri a boca para falar, ou berrar se meu diafragma se descontrolasse, mas um trovão tapou minhas palavras. Por um segundo, não, uma fração de segundo, vi o mundo em preto e branco. Bem, o mundo em negro, apenas ela, a pouca pele pálida que não estava tapada pelo roupão, radiando branco. Engasguei, voltei a hesitar. Não era justo, não era justo ela me olhar para meu deplorável estado de indignado daquela forma, me desarmar por excesso. Excesso de quê? O que era aquilo que apertava o nó em minha garganta? Era realmente ódio? Não, se fosse ódio, eu conseguiria vomitá-lo todo em um urro agonizante e libertador, em um insulto sujo e revitalizante, até mesmo, se o ódio fosse excessivo, com uma agressão, sem duvidas macular aquele rosto com um tapa ajudaria. Mas não, após as palavras frustradas por intervenção divina ou acaso kármico, apenas fiquei a observá-la, a recordá-la no dia anterior, naquela mesma manhã, no dia em que nos havíamos conhecido e todos os segundos nos quais me dediquei a montar seu ideal em minha mente. Um ideal quebrado, uma vívida ilusão que ainda residia naquela mirada castanho-escura. Desta vez tive certeza de que uma lágrima se misturava às remanescentes gotas de chuva em meu rosto e se perdia em minha barba rala.

-O que você quer? – Foi a pergunta.

O que eu queria. Queria sorrir pra ela e que ela sorrisse para mim de volta, numa confirmação de que nada havia acontecido. Queria que o ódio tomasse conta totalmente de mim, dilacerasse e engolisse de um bocado o remorso, a frustração e o restinho de amor, como o restinho de pão no fundo da xícara de café que você pega com uma colher e você tem um pequeno orgasmo ao saboreá-lo. Queria molhá-la com suas roupas para ter uma desculpa para livrar-lhe daquele roupão, envolve-la num beijo tão agressivo que nos faria perder o equilíbrio, cair sobre os azulejos e transar sem nos preocupar-nos de fechar a porta, pois nosso calor seria suficiente para aplacar aquele frio. Mas claro, eu não podia responder isso. Mas tampouco sabia o que mentir no lugar.

-Olha, eu já te pedi desculpas, não sei o que fazer… Nós simplesmente não… Não estávamos bem. Você sabe que não estávamos bem.

Ela mentia por mim, ocupava o silêncio por mim, calava a morte das gotas da chuva ao colidir contra o chão por mim. Com palavras frias, hesitantes, cheias de pena. Mais uma mentira para a coleção, só que desta vez repetida. A mentira não sofre uma mutação química, não importa quantas vezes você expô-la, apenas a traição se torna mais tangível. Deus, criador deste clichê ambulante, esta é a prova de tua existência, de tua malevolente existência. Aquelas palavras nublavam os olhos castanho-escuros, penetravam meus músculos e os faziam tremer. Meu diafragma subia e descia, minha respiração se condensava em uma efêmera resposta à súplica, à irritante súplica na forma como ela abraçava seu corpo envolto no roupão trás a porta entreaberta, trocando o peso de seu pequeno corpo de uma perna à outra. Uma resposta silenciosa, expectante pelo catártico momento em que eu já não amaria aquela criatura e pudesse voltar para casa para tomar um chá e torcer para não ser atacado por um resfriado que me inutilizasse o resto da semana. Abri a boca novamente, sentindo uma brecha na fraqueza de minhas cordas vocais, mas não passava de uma nova vontade de cair aos prantos.

-Por favor, vá pra casa… – Sentenciou ela, fechando novamente a porta.

Eu fiz menção de pará-la, mas minha própria paralisia me impediu de fazer qualquer outra coisa além de assistir como os olhos castanho-escuros se perdiam trás a madeira em um baque e um clique. Dois cliques, pensei, ao constatar que ela trancara a porta. Não consegui sorrir perante tamanha ironia em forma de metáfora. Eu ainda demoraria para sorrir de minha própria desgraça, talvez depois de cansar-me da autocomplacência, das noites insones, toda uma maratona de memento amoris que me tornaria mais forte. Esse pensamento, sim, foi capaz de me fazer esboçar um sorriso, um sorriso sarcástico ante minha situação, enquanto tentava imaginá-la ainda do outro lado da porta, olhando-me pelo olho mágico, talvez com lágrimas nos olhos por saber o erro que estava cometendo, que havia cometido e sem coragem de voltar atrás. Deixei que o ódio se apoderasse de mim novamente. O ódio era mais satisfatório, sempre é mais fácil odiar o outro. Sempre é mais fácil golpear a porta de tua ex uma última vez antes de voltar para debaixo da chuva de volta à tua casa. Até que este termina. Sempre termina. E os olhos castanho-escuros se tornam, novamente, o tesouro dos sonhos dos quais tu acorda às lágrimas, sem maior esperança, sem maior âncora à vida, que as lembranças.

PortugueseEra o dia D. A operação que decidiria o futuro...

Mon, 02 Jan 2012 10:32:06 -0500

Portuguese

Era o dia D. A operação que decidiria o futuro daquele confronto que já durava meia década atingia seu auge! O estrondo das artilharias ressoava pelas trincheiras, indicando o momento de avançar ou recuar; o som de mil, dez mil, um milhão de disparos ao mesmo tempo martelavam os tímpanos dos soldados que, já havia muito, abandonaram o sonho da supervivência e apenas se preocupavam em ajudar sua nação ao derrubar o máximo numero de soldados inimigos.

Um batalhão da primeira linha do exército invasor acabava de ser dispersado pela explosão quase certeira de uma rajada de artilharia. Dois cabos, amigos de longa data que se haviam alistado juntos um ano atrás, se arrastavam, lado a lado, por uma trincheira particularmente rasa, bem perto da primeira linha inimiga. Um deles, um furão de olhar ativo a pesar da fadiga, parou ao sentir a mão de seu companheiro pousar em seu ombro de forma brusca.

-Vamos descansar um pouco, Alby. – Disse seu amigo, um cervo de rosto amarronzado com a tinta de camuflagem já bem borrada. Recostou-se contra uma das paredes da trincheira, descansou seu fuzil no colo e bebeu de seu cantil. – Precisamos descansar antes de realizar a missão.

-VOCÊ precisa descansar! Eu vou continuar. Me passe o C4. Preciso estourar muita gente hoje. – Grunhiu o furão, de cara amarrada, estendendo sua mão ao cervo.

-Não é possível que você ainda esteja nessa pilha toda por causa do bolinho. – Revirou os olhos e deu um novo gole, ignorando a granada que explodira a poucos metros. – Nós sobrevivemos uma manhã infernal, vimos companheiros morrendo, matamos muitas pessoas, quase fomos mortos várias vezes e você tá preocupado por vingar teu bolinho?!

-Eu estou te falando que temos um espião no nosso pelotão. – Insistiu Alby, com uma expressão maníaca no rosto sujo de terra. – Um maldito espião que sabe qual área íamos percorrer para a emboscada.

-E que, antes de avisar nossos inimigos, comeu teu bolinho de chocolate. – Completou o cervo, com voz irônica – Não vê que isso é maluquice tua? Aposto que você comeu faz uma semana e nem se lembra.

-Aquele era o bolinho do dia D. – Contestou ele, friamente. – O bolinho do dia D deve ser comido no dia D. Sabe por quê, cervo? Porque no dia D…

-“Nós podemos morrer com honra”, sim, eu sei.

-Exato. E eu tinha guardado esse bolinho para este dia como motivação para não morrer até hoje. E então vem um espião filho de uma cadela e o come! Como você quer que eu esqueça?

Ouviram um gemido bem perto deles e o corpo sem vida de um soldado inimigo caiu em sua frente, na trincheira. Eles estavam recuperando terreno.

-Precisamos ir embora daqui, cervo, e completar o plano B que eu idealizei. Ou você me dá o C4 ou eu vou te tirar à força!

-Ah, branquelo, não me enche, vai… – Disse, desdenhoso, levando o cantil à boca novamente. Ele mal teve tempo de reagir ao ataque surpresa do furão, quem largara seu fuzil e começara a vasculhar os bolsos do colete do cervo à procura do explosivo. – Ei, espera, p… PARA COM IS…

-O que é isto…?

O furão segurava um pedaço de papel. Um pedaço de papel amassado que o cervo guardara aquela manhã no bolso, antes de entrar em formação para receber o sempre motivador discurso de seu sargento. Aquele pedaço de papel que escondera em seu bolso, dedicando uma ultima lambida nos lábios, ao ver que seu amigo de longa data chegava. Ainda podia ver vestígios de farelo sobre ele.

-A… Alby, eu… Desculpa…

Alby sequer respondeu. Seus olhos escureceram, sua expressão adotou um ponto de frialdade que, em meio ao caos que estavam enfrentando transmitia a mais pura loucura. Ele se levantou, ignorando o perigo de ser atingido, apontando o fuzil que acabava de recuperar do solo. Sem hesitar por nenhum segundo.

-E A MISSÃO? E NOSSA AMIZADE?

Alby o fitou por um momento e sua expressão de serenidade se transfigurou em uma careta de fúria que atormentaria os sonhos de qualquer bebê.

-FODA-SE O MUNDO! VOCÊ COMEU A PORRA DO MEU BOLINHO DO DIA D!!!

E apertou o gatilho. O fuzilamento foi violento e durou tempo o suficiente como para o cartucho acabar. Alby, tranquilamente, recarregou e continuou a disparar. Pelo bolinho. Pelo maldito bolinho do dia D.

PELO BOLINHO DO DIA D!

Até que o C4 que havia nos bolsos do cervo foi atingido. Até que uma explosão o abraçou calorosamente e destruiu completamente a trincheira onde estavam, sem causar grandes danos ao exército inimigo.

Ironicamente, a meio quilometro dali, o resto do batalhão caía numa armadilha, como se o inimigo soubesse exatamente para onde estava indo. Tarefa de um espião, talvez. Isso nunca saberiam. Tampouco saberiam que dia D, um par de horas mais tarde, seria anunciado como um fracasso aos altos cargos do exercito da nação atacante.

O cervo, porém, morreu sabendo de uma coisa: O Bolinho do Dia D estava uma delícia.

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SPANISH:

Por la Magdalena del Día D

Era el día D. El futuro de aquella guerra que ya sumaba media década de cruda devastación mundial llegaba a su clímax. El estruendo de las artillerías resonaba por las trincheras, indicando el momento de avanzar o retroceder; el sonido de mil, diez mil, un millón de disparos simultáneos martilleaban los tímpanos de los soldados cuyas esperanzas de supervivencia ya había mucho que habían desaparecido. Solo se preocupaban en ayudar a su nación haciendo caer el mayor número posible de soldados enemigos.

Un batallón de la primera línea del ejército invasor acababa de dispersarse debido a la explosión de una ráfaga de artillería. Dos cabos, amigos de infancia que hasta se habían alistado juntos hacía un año, se arrastraban, hombro a hombro, muy cerca de la primera línea enemiga. Uno de ellos, un Hurón de mirada activa a pesar de la fatiga, se paró al sentir la mano de su compañero posarse bruscamente en su espalda.

-Tío, descansemos un rato. – Dijo su amigo, un Ciervo de rostro marrón cuya tinta de camuflaje ya se había disuelto. Espaldas contra una de las paredes de la trinchera, descansó a su fusil sobre sus piernas y dio un trago de su cantil. – Necesitamos descansar para acabar la misión.

-¡TÚ necesitas descansar! Yo sigo. Pásame el c4. Necesito explotar a alguien hoy. – Gruñó Hurón, extendiendo a su mano hacia Ciervo.

-No creo que todavía estés cabreado por lo de la magdalena… - Dejó los ojos en blanco y volvió a beber, ignorando a la granada que acababa de explotar a pocos metros. – Hemos sobrevivido a una mañana infernal, hemos matado a un cojón de personas, hemos tenido nuestras vidas por un puto hilo todo el día y tú todavía piensas en vengar a tu jodida magdalena?!

-Ya te dije que hay un espía en nuestra división. – Insistió él, su expresión maníaca ganando algo de triste comicidad por la tierra en su rostro originalmente albo. – Un puto espía que ahora sabe qué área íbamos a recorrer para completar la misión.

-Y que, antes de enviar su informe a los enemigos, comió a tu preciosa magdalena rellena de chocolate. – Ironizó Ciervo. – ¡Estás como una cabra! Seguro que te has comido a esta magdalena hace una semana y ya ni te acuerdas.

-Aquella era la magdalena del día D… – Contestó él, fríamente. – La magdalena del día D se come en el día D. ¿Sabes por qué es así, Ciervo? Porque en el día D…

-Podemos morirnos con honor. Lo sé.

-Exacto. Yo me había guardado esta magdalena para este día para que tuviera algo por lo que vivir hasta hoy. ¿Y todo eso para qué? ¡Para que luego venga un espía hijo de puta a comérsela! ¿Cómo quieres que me olvide de eso?

Se pudo oír un lamento muy cerca antes que el cuerpo agonizante de un soldado de la primera línea enemiga cayera al lado de los dos. Los cabrones estaban avanzando.

-Necesitamos salir de aquí, Ciervo, y completar el plan B que idealicé. O me das el C4 o te lo quito a fuerza.

-Va, no me toques los huevos. – Dijo, desdeñoso, llevándose el cantil a la boca otra vez. Apenas tuvo tiempo de reaccionar al ataque sorpresa de Hurón, quien se había lanzado a los bolsillos de Ciervo, en busca del explosivo. – Eh, espera, d-DEJALO…

-Qué es esto?

En la mano del hurón había un trozo de papel. Un trozo de papel comprimido en una pelota que el ciervo había guardado en su bolsillo antes de entrar en formación para recibir el discurso motivacional diario de su sargento. Aquél trozo de papel que había ocultado en su bolsillo con un último lametón en los labios, en ver que llegaba su amigo de infancia. Todavía se veían migajas esparcidas por su superficie.

-Tío, yo… Lo… Lo siento…

Hurón siquiera contestó. Sus ojos oscurecieron, su rostro adoptó un punto de frialdad que, en medio del caos al que se enfrentaban transmitía la más pura locura. Se levantó, indiferente a los posibles proyectiles que perforarían su cabeza, apuntando su fusil a su compañero, sin ninguna hesitación.

-PERO ¿Y LA MISIÓN? ¿EL PLAN B? ¡¿NUESTRA AMISTAD?!

Su amigo le penetró con la mirada desde arriba y su expresión de serenidad se transmutó en un careto de furia insana.

-¡A LA MIERDA! ¡A LA PUTA MIERDA! ¡TE HAS COMIDO MI JODIDA MAGDALENA DEL DÍA D!

Y disparó. El fusilamiento fue violento y duró tiempo suficiente como para que se acabara la munición del hurón. Este, tranquilamente, cambió el cartucho y siguió disparando. Por la magdalena. Por la magdalena del día D.

-POR LA PUTA MAGDALENA DEL DÍA D!

Hasta que el C4 que había en un bolsillo del ciervo no resistió a la ráfaga. Una explosión le abrazó calurosamente y destruyó completamente la trinchera, sin generar grandes pérdidas en la primera línea enemiga.

Irónicamente, a medio quilómetro de allí, el resto del batallón caía en una trampa, como si el enemigo supiese exactamente hacia dónde iban. Obra de un espía, quizás. Eso nunca lo llegarían a saber. Tampoco llegarían a saber que el Día D, un par de horas más tarde, sería declarado un desastroso fracaso por los altos mandos del ejército de la nación atacante.

El ciervo, pero, murió sabiendo una cosa: que la Magdalena del Día D estaba buenísima.

Por quê você precisa de mim?

Sun, 01 Jan 2012 16:57:30 -0500

-Por quê você precisa de mim? – Perguntou ela, deslizando-se pela cama, sem olhar para mim.

-Quê?

-Você disse que precisa de mim. – Repetiu ela, deslizando seu indicador pela estampa do lençol. – Quero saber por quê.

-Achava que isso era evidente.

-Não, tu não acha isso. – Realmente, eu não achava. – Quanto tempo faz que nos conhecemos?

Eu a encarei, desconcertado e ficando progressivamente vermelho.

-Esquece, não precisamos falar sobre…

-Há quanto tempo nos conhecemos? – Reiterou ela, contorcendo-se, mesclando-se com o lençol tal qual um croquete.

-Não nos conhecemos.

-Exato! – Exclamou ela, pondo-se de joelhos à minha frente, coberta pelo lençol.

Suspirei.

-Pode esquecer o que eu disse?

-Não, porque VOCÊ não vai esquecer o que você disse. – Aninhou-se com a roupa de cama como se fosse uma freira, adotando uma expressão solene.

-Me nego a continuar esta conversa. – Disse, deixando-me cair na cama e cobrindo meu próprio rosto com meu travesseiro. – Me nego. – Repeti.

-Você disse que precisa de mim.

-Lá lá lá lá!

-Disse que precisa de mim contigo. Disse, mesmo sendo a coisa mais clichê do mundo, que sem mim, teu mundo é mais cinza, tua vida menos importante e o chocolate, mais necessário.

-LÁ LÁ LÁ LÁ!

-Mas por quê?

Parei de cantarolar e deixei o travesseiro escorregar por meu rosto.

-Por quê não?

-Posso citar cinquenta mil “porque nãos”, começando pela divisão de bens.

-Vá à merda. – Disse, jogando o travesseiro nela. Ela simplesmente saltou a um lado, caindo pesadamente na cama, fazendo com que as molas rangessem. O travesseiro colidiu contra a parede branca, manchada de sombras noturnas.

-Vamos, por quê minha presença em tua vida é tão necessária? Por quê dar tanto valor a algo que certamente acabará não dando certo?

-Isso é o que tu diz.

-Não, não, não. Isso é o que TU diz, lembre-se.

-Suponho que seja um conceito com o qual fui criado. Não o de encontrar alguém e viver feliz para sempre. Estamos no século vinte e um, a mídia já não vende isso.

-Então por quê?

-Porque o que ela sim vende é que todos temos alguém especial que não nos durará o suficiente, mas que nos acompanhará fielmente durante a parte mais difícil de nossas vidas.

-A plenitude sexual?

-A plenitude sexual. – Repeti.

Ela sorriu e simulou com sua mão um carrinho de montanha-russa subindo, subindo, subindo e logo depois despencando com um assovio.

-Acho que é basicamente isso. Satisfeita?

-Não.

-Porra, como não?

-Se esse é o único motivo, por quê você simplesmente não o ignora?

Ela despiu-se do manto improvisado, revelando seu corpo nu. Aproximou seu rosto do meu para penetrar meu olhar, o qual eu tentava desviar.

-Não sei…

Ela nada disse, apenas continuou a fitar-me.

-Porque eu não quero.

-Bingo! – Exclamou, afastando-se novamente. Sentei-me na cama, abraçando meus joelhos sob o cobertor, apoiando meu dorso nu contra a parede fria. Senti minha nuca se arrepiando. – Creio que aprendemos uma cosa importante hoje.

-O quê?

-Você… Quer mesmo que eu diga ou o diz você?

Hesitei. Meu olhar encontrou o cobertor que me cobria e o padrão de sua estampa. Também estava manchado pela escuridão cinzenta de uma noite em seu quarto.

-Eu sou fraco.

-Você é fraco.

-Mas…

-Hmmmm?

-Mas eu não o posso evitar. Ninguém pode.

-Muita gente pode. Muita gente o faz.

-E nem por isso são mais felizes.

-Certo e errado. São tristes por outros motivos. Motivos mais importantes pra eles.

-E mais banais para mim.

-Certo.

Silêncio.

Ela deixou-se cair novamente na cama num baque surdo, e silêncio.

Escorreguei da parede, deitando-me novamente, olhos bem abertos. Ela deitada de cabeça para baixo, com os pés em meu peito, eu deitado como sempre havia deitado, no centro da cama, em oposição a ela. Inverso a ela.

-Então, no final… O que eu devo fazer?

Silêncio e uma risadinha. Uma risadinha talvez cruel, talvez complacente, talvez divertida, talvez triste. Talvez apenas uma risadinha.

-Como eu vou saber, bobo? Sou apenas um arquétipo.